Silvia Castro (Río Negro, Argentina, 1968) Es poeta y fotógrafa. Editó entre 2005 y 2018 los libros de fotografía Anagramas, Sphera, Pehuén, Abra, Sin párpados, La soga de la ropa, Caja china, Dulce Aldea/Copahue, Trenes, (con Alberto Muñoz), El olor de las hormigas, (con Yamil Dora) y El Gamo, (con Leandro Llull). Coordinó ciclos e integró la organización del Festival Latinoamericano de Poesía en el Centro, en el Centro Cultural de la Cooperación (2010-2016). Colabora con las revistas Op. Cit, Ærea, Boca de Sapo y otras publicaciones de poesía y fotografía.
- La Selva Fría (2006), Tura / Poesía Rubik (2012)
- Isondú (2014), Puelches, (2018)
- Pisagua (La Gran Nilson, 2019, Navaja, 2021)
Silvia Castro
(De Pisagua, Editorial Navaja 2021)
cuesta hacer pie
la montaña cae
Rolling Stones
y gritos sin público
los pescadores callan
una canción no cuenta nada
a nadie
los niños saltan para ver más allá
el mar es una cama elástica
un ta te ti
de cruces
sin círculos
todos perdieron
el cuerpo
aquí
un campo de concentración no es un lugar
es todo lo que se puede morir estando vivo
todo lo que se puede vivir estando muerto
uno podría hablar sólo de pies
de gatos
que ven apenas
la parte de abajo del amo
de un animal que no aprendió a trepar
los muertos habitan el lado subterráneo
de los dueños
la tierra es de otros
en Pisagua
sólo se está enterrado
Pisagua en aymara
significa tierra sin agua
Tarapacá
ave que planea
en el calabozo
ya no quedan puertas ni ventanas
un cóndor vigila el lente de la cámara
posado en un dintel
no se espanta
se abre lentamente
entrega todo su plumaje desplegado
desafía la respiración del cristal
un corazón de jabón blanco
sólo puede cambiar de forma
con la temperatura
nunca diluirse
sí astillarse
la espuma de jabón circula
por todo el organismo
provee suavidad y estallidos
burbujas trémulas contra los tabiques
túneles y acequias
perlas de moluscos invisibles
un corazón de jabón
suena en sístole y diástole
como una máquina de lavar
tener jabón blanco en las venas
libera del miasma al cuerpo varado
en el cielo en espiral
el agua imposible gira y gira
vendimias de sal
por décadas
sal sólida
viajando en sal diluida
vendimias de madera
por décadas
pino Oregon
para llenar los barcos de regreso
y hacer iglesias
vendimias del mapa
y sismos surcando el mar
de sur a norte
de norte a sur
volviendo todo de papel
en la pasa de uva
hubo vid y todavía queda
en la pasa de hombre
hubo dolor
y
todavía
un mapa más grande que el mundo
un verso que excede el renglón
un precipicio del ancho de un camino
un guarda rail que arruina todas las fotos
un cuentakilómetros desmadrado
una torre tan alta que llega al otro lado
un socavón tan profundo que imita a la torre
un oído al final del planeta sordo al rumor
una mirada devuelta a su ojo plano
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