Graciela María González | Bolivia

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Graciela María González (Bolivia,1996) Artista Visual en práctica desde el año 2015. Parte del colectivo “Por la Recuperación de la Memoria”, colaboradora del “Movimiento Libertad” y la revista Chachapuma.
Ganadora de uno de los premios de la XXI Bienal Internacional de Arte de Santa Cruz de la Sierra. Ha participado en diversas exposiciones en Bolivia incluidas la Bienal de “Contextos” en Cochabamba y La Paz, Kiosko Galería y el Museo de Arte Contemporáneo en Santa Cruz de la Sierra y exhibiciones internacionales en Chile y Suiza.

• Sin titulo (Ejercito), A Ediciones. La Paz, Bolivia. 2018.

  • Lucia Carvalho,
  • Aldahir Montaño
  • Christopher Wilsterman
  • Alcira Angelo
  • Fernando Molina
  • Maria Edith Pereira Salas.

 

Graciela María González

 

 

Torbellinos

 

Anoche no pude dormir bien

llegó el viento del sur para enredarse con

el norte y mis sueños.

 

Amaneció.

Vi el polvo levantado entrando por las grietas.

Su silbido incesante

habitaba todas las esquinas.

 

Por ultimo arribó el frio.

Me levante intranquila

preguntándome si los pájaros vuelan

en situaciones así

 

por qué no he escuchado ninguno

todavía.

 

Me dices:

“Hay que volar con la corriente,

no en contra”.

Pero qué pasa

si me estrello contra una ventana,

me enredo en los cables,

o peor

¿Qué pasa si me enamoro?

 

 

Celebración.wmv

 

Destello.

Sonrío,

dejo de sonreír.

Alguien arroja una

risotada

(digan whisky!)

Sonrío,

destello.

 

La fotografía queda

conservada detrás de

los espejos

y uno por uno

regresan a sus mesas.

 

Después

bailarán,

se irán a sus casas,

viajarán,

adoptarán un gato,

tendrán más fiestas,

bodas, cumpleaños.

 

Comprarán leche en el

supermercado.

Se cortarán el pelo

aparecerán nuevas

cicatrices.

 

Envejecerán todos a

velocidades distintas.

 

Dejarán de recibir

llamadas telefónicas.

Vestirán de negro

olvidarán.

 

Pero en esa fotografía

de años atrás

todavía no encendimos

las velas.

 

Vestimos de colores,

todos gritamos whisky

y nadie regresó a su

mesa.

 

 

Quizás

 

Quizás los años me vuelvan menos sensata

y esa lucidez que tanto anhelo

la perdí al crecer.

Quizás leer no me ayude a interpretar mis sueños.

Quizás todo lo que sabré en la vida

ya lo sabía, lo heredé al nacer.

Quizás y lo olvidé

mientras aprendía otras cosas

como a calcular la velocidad de los trenes,

las parábolas hipotéticas, vectores

triángulos y cosas que nunca más necesite utilizar.

Quizás solo tengo que recordar.

 

 

Temblores

 

No puedo sentirlo pero lo sé.

Grietas en las paredes

apareciendo (como arrugas).

El techo se sacude cada instante.

 

Temo que finalmente se derrumbe.

Temo que mi casa,

mi cabeza,

pierda cada día más terreno.

 

Temo que la pintura blanca

se resquebraje

que contenga tanta humedad que salga moho

que deba mudarme.

 

Como si pudiera alojar mi conciencia

en alguna otra cavidad

o dejarla flotar en el aire.

 

Las partículas de polvo

finalmente se asientan en algún lugar.

 

 

2020 en 3 partes.

 

I.

Camino.

Galope acelerado.

Levanto polvo.

Respiro.

El humo de las avenidas

es cemento.

No tengo caminos cerca del horizonte.

 

Las estaciones no varían.

El invierno nunca sofoca al sol

y el otoño

no muere lo suficiente.

No hay brisas.

No hay huellas en la acera.

No tengo caminos cerca del horizonte.

 

II.

Cuerpos.

Cuerpos vacíos

llagas de viento

tórax magullado

soplo en el corazón.

No vuelven.

 

III.

Hoy

hasta un suspiro

podría reventar mis pulmones.

Cuatro semanas pasaron por fuera de cuatro paredes.

Día cien.

Hito que desearía omitir.

Cargo un cúmulo de memorias sin un calendario que

las reclame.

Pesadez.

 Despierto

 cada día

 más

 cerca

 del

 suelo.

 

Pandemia en tránsito

 

Plástico

recogemonedas

nos divide

entre transitantes

visitantes

y perpetuos conductores

“pasaje único 2 bolivianos”.

 

Plástico

translúcido

el bolsillo se rasga

los cierres se arruinan

ya no cierra.

 

Vuelve a circular

volvemos a compartir

el mismo aire.

 

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