Estudiante de Contabilidad y Auditoría en la Universidad Nacional San Cristóbal de Huamanga. Ha participado de distintos festivales a nivel nacional e internacional, entre ellos, el Enero en la Palabra (2013 y 2016), II Festival Internacional de Poesía “Ari Quepay” (2013), III Encuentro de Poesía Iquique Descentralizado (2013), IV Festival de Poesía de Lima (2013), II Festival de Poesía de Quito “Lectura de un kanibal urbano” (2017),“Arequipa Imaginada” (2017) programa de recorrido para escritores en Perú, ANTIFIL (2017), entre otros. Forma parte del colectivo de difusión cultural Amartide la ciudad de Ayacucho. Han sido publicados sus poemas en plataformas virtuales como: letras.s5, Chile, y Cráneo de Pangea, Ecuador, recientemente. Está convencida férreamente que la poesía es un camino hacia el auodescubrimiento.
Es parte de la colección de Poesía Latinoamericana “El árbol migratorio” junto con poetas de Ecuador, Venezuela y Chile, publicando así su primer libro “Nadie nos habita/Manan saphiyuq”.
Alexander Hilasaca (Perú)
Maria Paz Valdebenito (Chile)
Claudia Caparrós (España)
“Es porque pude ver a Dios, cara a cara”
Génesis 30:32
1.
En el principio nos resistimos a vivir
(Vivir es una daga
hermoseando el cañaveral)
El pezón de madre que no volvemos a probar
La incertidumbre La nostalgia
QuédateQuédate
Todo lo que vive,
vive bajo su propio riesgo
¿Entonces, qué es vivir?
¿Qué es pedir un abrazo al mediodía?
¿Qué es que nadie te lo dé?
¿Tiene sentido?, se han preguntado todos
¿Y Dios? ¿Es una masa nebulosa de
polvo y fuego?
Nadie nos habita,
¿No lo ves?
Horus y Brahma no comparten
la glándula,
es de todos.
Todo lo que vive
vive bajo su propio riesgo
Todo lo que vive bajo tus pies, vive con riesgo
La mañana que amas tanto, vive bajo riesgo
El beso que te despierta…
A riesgo de seguir viviendo.
4.
Nenúfar
Para que conserven su libertad,
las palabras
y los gestos deben ser imperfectos.
Arrebol
Lo imperfecto es perfecto
Todo se desvanece
Nenúfar
¿No se transforma?
Arrebol
…
Anduve silente bajo las sombras naranjas
Las calles, los bosques con rejas, las bancas
innumerables
Nacido en las lunas lilas de un Abril
desmadeja el ovillo de su memoria
un niño
No soy capaz de decirle que crecerá
que no será éste, si ya lo es, el único ovillo.
Tu memoria es una epístola,
un asomo profundo de que estás vivo,
un licor lánguido
Serás alto, quizá, amarás con intensidad
Y toda suela de zapato bajo tus pies, perecerá,
por ser del sexo que eres,
no te darán descanso, querrán que crezcas, rápido…
¡Demora, te lo pido!
Tal vez
Me equivoque
Y crezcas listo con la adarga bajo el brazo.
5.
Esta edad de hecatombe,
donde parte la mirada
en ralos trozos -que luego llamaremos recuerdos donde
caben los primeros uniformes de la infancia
donde caben todos los átomos de maldad pueriles
allí, el mundo se abre en herida.
Sí, el pecado existe
no es nada nuevo lo que te digo
Ya has clavado la mirada en el pavimento
vistes uniforme
y no te resistes a que te bauticen o
te crucen por la calle tomándote de la mano
el mundo se abre en herida
bajo tus pasos,
no lo olvides
no olvides que tuviste cinco años
y tu vida comenzó
con un uniforme gris
que poco a poco
fuiste desobedeciendo
como desobedeciste
la salada línea
que cubría
el trazo lambdoideo
que te concedió el pecado.
«Rotación de mi cuerpo hazme volver a mi cuerpo»
J.E. Eielson
2.
Los chasquidos de vocales
me estremecen
La palabra puede crear
es fértil
El acto
lo hace nutritivo
delicado
e
ilimitado
como
una
púa.
ALETEO
Esta mañana es un crimen
de cincuenta y cinco aleteos por segundo
de mil doscientos latidos por minuto.
El tiempo
está cansado y
nos retrata en llanto
¿de qué sirve el llanto?
si no para cargar el arma
muy temprano por
la mañana
y ser el crimen
de cincuenta y cinco aleteos por segundo
de mil doscientos latidos por minuto
El tiempo lleva puesto sus mejores botas
y el traje curtido al cuerpo
su lengua bífida
nos lezna
el
néctar
con el que
despertamos
simultáneos
con
el
alba.
6.
La semejanza es una trampa mortal. Nadie que se
conozca dirá que es igual a otro, ha de ser, más
bien, un reposo que nos entreabre de a poco, para
descubrirnos, como un fruto fresco.
Ser semejante nos convierte en presos. Prefiero
que me descomparen, que no dibujen más siluetas
sobre mi nariz, que me digan que respiro menos
aire que el que todos respiran. Prefiero hacer
fotosíntesis.
La semejanza entreteje a los humanos como una
sola masa, como una unidad egoísta. Prefiero
desprenderme y transitar por el hilo rojo que
nos une a todos, libre y natural.
III
TARDE: LOMO DE MEGANEURA
El cielo es paraíso negado a los humanos
A veces por no ser ave, langosta o polen
Las siluetas dibujadas por
Millones de otros antes de nosotros,
Que nacen al asomar
Nubes
Sol
Agua
Se alzan,
para
d e s g a r r a r
hasta lo hondo en
la mirada del nonato
—como un mito desproporcionado
Luego
Domesticado, el cielo, puede ser
surcado, a través de una Meganeura con ventanas.
Abajo
El cadáver, de lo que somos y fuimos
IV
PARA HURGAR EN LA MEMORIA
Para hurgar en la memoria
Creo en las escenas, en los actos,
En los nombres,
que alimentan la madriguera maternal
En el desierto de las horas,
escamas del atardecer
en la
cintura del cielo.
Creo en la excusa de que todo es verdad
aunque eso signifique
volver a donde se comienza.
Creo en la sangre,
río de vaivenes,
cruzando el cuerpo-hijo.
Pero, sobre todo
creo en la imaginación
Nacida por el reflejo interno,
rebote espacial entre
uno
y
otro
cuerpo
V
SITUADA
Nadie respondió al llamado
Hasta que de tocar tanto,
En esquirlas me repartí.
Una a una, su desmenuzada
hermosura fue tomando forma
Encontré, entonces, al estallar,
además de mí.
Esquirlas de vidrios
Y
Otros minerales
Restos de cuerpos —jamás cadáveres
Semejantes.
Algunos seguían estallando, frente a los vasos
en aquella enramada
nave de la ciudad.
VIII
MIGRAR
Para migrar me resisto a la idea de pertenencia
y permanencia,
como si se trataran de polos opuestos.
Porque solo en lo que ocurre está lo verdadero
y no de lo que se huye.
Para migrar, la historia me concede
sus «misterios», nombres,
calles tempranas y ancianas,
también, la delicadeza de desnudar la imaginación,
desalojar las madrigueras
y desovar el tiempo de la memoria.
Para migrar, practico esculpir de mí
el lado que advierte, posible
camino de libertad.
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