Fernando Escobar Páez | Ecuador

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BiografíaPublicacionesAutores Recomendados

Quito, 1982. Poeta y narrador. Licenciado en Comunicación Social por la Universidad Politécnica Salesiana. Textos suyos han sido traducidos al inglés, alemán, portugués y francés. Colabora regularmente con varios medios impresos en las secciones de cultura y política. Actualmente se halla trabajando un libro sobre la legendaria banda de indie rock ecuatoriano ‘Mamá Vudú’.

 

– Los Ganadores y Yo (Machete Rabioso Editores, Quito, Ecuador, 2006)
– Miss O’ginia (Doble Rostro Editores, Quito, Ecuador, 2011)
– Escúpeme (Editorial Cartonerita Niña Bonita, Zaragoza, España, 2013)
– Miss O’ginia 2.0 y otras parafilias normales (Editorial FOC, Barcelona, España, 2013; La Liga de la Justicia Ediciones, Arica, Chile 2015; Ediciones Ay Caramba!, Salta, Argentina, 2015)

Antologìas

– Toda la poesía al asador, antología Argentina – Ecuador (Alianza Francesa, Quito, 2005)
– Tickets de ida y vuelta (Cascahuesos Editores, Arequipa, Perú, 2012)
– 4M3R1C4 2.0 (México DF, México, 2012)
– Naipes arreglados (Catafixia Editores, Ciudad de Guatemala, Guatemala, 2012)
– Líneas y versos para incitar el vuelo (Editorial Destos Deme Dos, México DF, México, 2012)
– Tea Party II (Editorial Cinosargo, Arica, Chile, 2013)
– Habaneros (Quimantú, Santiago, Chile, 2013)
– Opio, fútbol para leer (5ta Avenida Ediciones, Quito, Ecuador, 2014)
– Sangre de spondylus. Muestra de poesía ecuatoriana reciente (Vallejo & Co., Lima, Perú, 2016)
– Arrarau: trece poemas de antiamor, desamor y amor (Editorial Turbina, Quito, Ecuador, 2016)
– La Barra Espaciadora: De a pie, artículos selectos 2013 – 2015 (Doble Rostro Editores, Quito, Ecuador, 2016)

– Ángel Ortuño (México)
– Luis Eduardo García (México)
– Juan José Rodinás (Ecuador)
– Víctor Pérez (España)
– Servando Rocha (España)
 

 

FERNANDO ESCOBAR PÀEZ

 
 
 
 

DESECHABLES

Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seriamos millonarios,
dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco lo entendemos,
lo que hace que estemos muy cabreados.

-CHUCK PALAHNIUK-

Como el condón nuevo que me puse
cuando no se me paró bien la verga
                                                 pero igual hedía
o las cintas y medallas
que mi madre colecciona
para no recordar
el desempleo crónico
                                del que fue mejor alumno del curso doce años seguidos
revistas porno ochenteras
que mi padre no bota
                                porque todavía tiene sueños.
Ponerse la camiseta del equipo de fútbol
justo el día que pierde el invicto
                                con autogol del héroe de la infancia.
Poemas malos que hice
porque la chica de la que me enamoré
prefiere que escriba sobre el ano de Las Otras.
                                (jamás sus ojos)

Más feo que gárgola de iglesia pobre
o año viejo sin camareta,
el vecino de la tienda
me fía la mitad de lo que necesito
                                igual, le agradezco
pudo ser peor, como Vicky, la “niña maravilla” de la tele
                                                 hoy vive en un remolque.
Fingir voz de robot no le sirvió de mucho
cuando quiso incursionar en films tres equis.

Pero no todo va tan mal:
El tipo del shawarma donde me embriago lunes en la mañana
es mi amigo.
Me deja comer con las manos, usar el baño
y no apaga la radio
                                cuando estoy llorando.

 
 
 
 

TU RETORNO CON ALIENTO A PELUCHE, BIBERÓN Y VERGA AJENA

Contra C. O.

Ella disfrutaba de la vida, o por lo menos eso parecía. Más tarde aquello no significaría mucho para mí,me refiero a su excitación y a su feliz relación ante la vida, de alguna manera me acabaría irritando,dejándome sin ningún sentimiento. Ni siquiera me aburriría.

-CHARLES BUKOWSKI–

Te dejo con tu novio
ese que te tiene en casa
conectada al facebook
las noches de miércoles
                                jueves
                                        viernes
                                            sábado
                                               y domingo
cuando yo meo en las esquinas
                                               porque mi pusher se demora demasiado.

Este lunes temprano
Mientras El gana dinero
-tu novio, no el vago de mi pusher-
te escribo para contarte
que desayuné porno de chicas ojiverdes
                                               con harta cerveza helada.

¡Puedo hacer dos cosas al mismo tiempo!
                                        tres, si contamos el escribirte
                                               ¡y cuatro!…si también vale el desearte Lo Mejor:

Que tus calzoncitos sean cada vez más grandes
de tanto hijito de Señor novio que tengas.

Aclaro que no es que quiero verte obesa
…simplemente te prefiero ocupada
con aliento a peluche
                                biberón
                                               y verga ajena
antes que volverte a ver.

 
 
 
 

CHIQUITO

Volverse loco es como no haber nacido
Y hasta es cómico:
Pasar del confinamiento del útero al confinamiento del manicomio.

-OSVALDO LAMBORGHINI-

Cada vez que escribo
me convierto en peor persona,
cuando no lo consigo
                          solo soy un fracasado inocente
añorando la mierda
que marca su frente,
mi sombra más puerca
donde solo la venganza me vuelve hermoso,
lo que no pude ser,
aplauso genérico
cuando me quejo
obedeciendo mi supuesta herencia judía
que –además de la nariz ganchuda-
justificaría mi proverbial culto a los muros
                    inutilidad para jugar al fútbol
                    temor al mar
                    y mi verga chiquita de tanta culpa
tanta pero tanta tanta
                                culpa
que solo es visible cuando le sonríe una pantalla,
todo un Alexander Portnoy pero posmoderno y más pajero todavía.

Madre, dile a esa puta que no me mande más fotos en tanga
que mis trabajadoras manos se estancan
                                                           de tanta tanga,
yo demasiado culpable para secarme bien
y no dejar pegajoso el teclado
                                que luego usarán padre, hermana y empleada
para mandar e-mails donde notifiquen
a los medios de comunicación
que ya mismo consigo trabajo honesto,
que mis treinta años no han sido tan fieros,
solo confusión y alcoholismo que no hace mucho daño
porque sigo siendo chiquito como un pene mal circuncidado,
                                tan chiquito
que no lastima
a nadie más que a mí mismo,
y que a veces hasta llevo dinero a la casa
                                         con esa farsa de la literatura,
aunque pareciera que trabajo en ese shawarma
donde siempre me encuentran fumando lechuga
y con siete botellas menos,
las manos como servilleta vieja
llenas de ceniza y orines ajenos
                                como mi futuro
cuando al fin ustedes se decidan
a mandarme a la casita de la verga,
porque solo les presento chicas ebrias
a las que no siempre me culeo,
y a veces familia quisiera nietos
que no se parezcan a mí,
porque entre mi tío muerto y yo
nos hemos bebido mínimo tres ríos Jordan y un Mar Muerto
y mi primo va por el mismo camino.

                 ¡Vergüenza!
                     ¡vergüenza!
                           ¡vergüenza!
 
en el vasito de cerveza
que me pego lunes en la mañana
                                porque si me quedo en casa
pongo en la compu la foto en tanga que me mandó esa pendejita que no me follé
y aunque me moje la verga,
                                no se me quita la sed del cráneo,
y que pereza hacer la tesis o buscar trabajo
cuando uno se siente tan chiquito y seco
como la cadena de pixeles rojos
que cubren ese pubis playero
                                que jamás oleré.

Mejor beberse la culpa
y bancarse la puteada de madre judía
cuando llegue ebrio y chiro
peor que egipcio en fiestas de Seth
a fingir que duermo y no siento
los paraísos muertos
donde yo tenía churos
y era el mejor alumno al que todos sus compañeros golpeaban,
pero que era admirado por su madre,
pese a que nunca escribió
un solo poema decente.
 
 
 
 

RE ESCRIBIENDO A PETER PAN MIENTRAS INHALO COCAÍNA

Ven a donde huyo.

LEOPOLDO MARÍA PANERO-

Asesiné a mi sombra usando pompas de jabón y no me volvió a crecer. Tengo golosinas y calaveras en polvo para jugar con los Niños Perdidos en aquella línea tan blanca como Wendy violada pero hermosa en su derrota.

Nunca Jamás mi país se romperá aunque el reloj me acose con su tic-tac: El Cocodrilo vive en mi nariz.

 
 
 
 

EL DESAFÌO DE LA BESTIA

 

Apreciemos sin vértigo, la extensión de mi inocencia.

-JEAN ARTHUR RIMBAUD-

Maniquí sagrado que colecciona condones pero que de noche viene a retozar en mis ruinas, ¡en tus escamas conocí la abyección!, por eso transmutaré Tu Nombre —antaño sacro— en vomitorium de esta pústula volcánica que fue mi piel.

Con la bendición de El Perro desperdicié semen sobre la tundra que llevas atada en el rostro, pero HOY, Una Bestia Más Sabia proclama: ¡No más! ¡Cose con tinta sus agujeros! ¡Deja que Otro se anule entre sus senos tísicos!… BUSCA EL MAR. ¡Solo en la vastedad podrás limpiar La Marca!

Acepto el desafío de La Bestia

                                y desnudo como una piedra
                                                                te dejo morir.

 
 
 
 

YO SOY LA REINA DE INGLATERRA

Cuentan que la reina Victoria de Inglaterra desvirgó su estilete forrado con piel de marta cibelina por un diplomático expulsado de un páramo yerto. Los historiadores también apuntan que dicho funcionario fue montado en un burro al revés y exhibido por la Plaza Murillo para deleite de los campesinos, quienes le obligaron a ingerir un cántaro de salitre congelado.

La reina descarga su mustélida arma sobre el mundo que creía conocer, planisferio de serpiente marina y diamante, con la certeza de que uno de Los Imperios Donde Nunca Se Pone El Sol ha sido arruinado por la mezquindad andina. La Soberana murmura: No longer exists, You no longer exists, bitch, Bolivia no longer exists. Bitch.

Trafalgar Square, La Hora Del Té, los cilicios y hasta sus impolutas bragas le recuerdan la impotencia de su fuerza naval –otrora gloria de La Corona– frente a ese país miserable, que no debería llamarse Bolivia, sino llevar Tu Nombre, pues las dos son desiertos gélidos y receptáculo de seres grotescos.

Por eso comprendo la irrisoria venganza de Su Alteza: nada más atroz que territorios y rostros que no conocen el mar.

 
 
 

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