Erik Varas | Chile

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BiografíaPublicacionesAutores Recomendados

Poeta, Gestor Cultural, Animador a la Lectura y diplomado en Fomento a la Lectura y Literatura Infantil y Juvenil (PUC). Es productor de la Feria Internacional del Libro del Biobío. En 2015 Co Edita el libro Manos o Los Niños de Concepción pintan la Poesía de Omar Lara, Proyecto editorial Auspiciado por el Fondo Nacional de Desarrollo Regional, Subvención de Cultura. Es miembro del comité editorial de la revista “Trilce” y fundador de “La Mosquita Muerta Ediciones”, primera editorial infantil del Biobío.

De Contrabando (Lar, 2013)

Carlos Pardo (España)
Jaime Huenún (Nación Mapuche)
Hugo Mujica (Argentina)
Gonzalo Millán (Chile)
Jorge Boccanera (Argentina)

 

 

ERIK VARAS

 

TRAKLPOY

No hay tierra prometida.

Un hilo guía la imaginación en Traklpoy
Allí los pájaros vuelan contra el viento
Rebanando toda consistencia
Que recorre -del cielo- las sombras.

En Traklpoy el dolor
Es un pulso inmóvil de montañas
Y los indios habitan
Un recuerdo vacío
Sobre el territorio que vendrá.

Traklpoy es el riesgo a peñascazos
Donde se arremolina un cauce de vestigios.

 

TRAKLPOY II

Traklpoy es el trasvasije subterráneo
de lo Indio Chicano Mestizo.

El horror de una espera invisible.

La sustantiva locura
Derivada de jadeos agusanados.

Crímenes de escritores
De culos suaves y
Calaveras prominentes.

Barbecho corrosivo de huellas
Entre Ongolmo y Orompello.

La masculina leche
Que brota hacia las gargantas
Desde los pechos de una pecadora.

La cocaína de tranza peruana
Diluyéndose como antídoto
Al virus de la humanidad.

La hoz que cortó
El cordón umbilical
De un descanso perpetuo.

Traklpoy es la suma definitiva
De los dioses muertos.

 

TRAKLPOY III

Traklpoy no se acaba nunca.

 

LA ESMERALDA DE KENNEDY

Esmeralda nunca salió de Conce,
El tierral de su población le bastaba.
Fue hada de día para niños mecheros
Y en la noche, madrina
Para maricas pobres y arrepentidos.

La fealdad es el único peso
Que sostiene su sombra
En ese abismo.

Esmera, Esmeralda González,
Boceto desnutrido del alma proletaria,
Risita droga y sin dientes
Bajo el cielo gris
De Chile en La Kennedy.

YUMBEL

Vuelan pajaritos
De punta a punta
Rodeando el talle de
La mujer del Santo
(Sebastián en sueño)
Y es por eso que arden
Las piedras que adoquinan
La noche de los arrepentidos.

Yumbel es pasado
Bajo hierros calientes
Un paroxismo de islas

Un
Imaginario
Indiscreto.

PERDIDOS EN TRAKLPOY

Para entonces no teníamos más de veinte años
Y lejos de la familia, lejos de esa irrealidad,
Soñar era una experiencia posible para no perdernos
Mientras buscábamos la salida de emergencia.
Comenzamos con visitas diarias a fuentes de soda por Orompello,
Y todo establecimiento sospechoso por Los Carrera,
A cines estrafalarios de galerías antiguas
O esas largas caminatas sin sentido para engañar el hambre y la sed.
Toda porfía a lo habitual era nuestro hogar,
Hogar, templo y tumba.
Nuestro error no fue la fe que pusimos en ello
Sino el sentido de ruina en la búsqueda:
Doctrina habitaba en la vergüenza
También, pánico voluptuoso
Y la poesía era una lejana vibración adentrándose
Una hendidura,
La irreversibilidad de un sueño recurrente
Siempre en la misma dirección:
Palomas devoradas por cuervos blancos.

TRAKLPOY VI

Sólo el lenguaje de peñascos
Aquí sobrevive,
Dondequiera que pisas
Este pedazo de desierto
Se repite en tu respiración
Y en la silueta de cada palabra.

En Traklpoy no se nace
Se empobrece.

 

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